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Me dijo que sentía el frío del espejo
Mezcla los días con el olvido
Su cobija es la acera
Es prisionero de la lluvia
La prisión es fría pero buena.
De día le pertenece a una sombra
Que tiene su misma estatura a ciertas horas
Pero se alimenta mejor
Sabe que su rostro puede tener un nombre
Que es parecido a la historia de la rosa
Esa era la hora que desconocía
Bajo este putrefacto azul que desde entonces
Ya no existe
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VENEZUELA
